La micheline écarlate roulait dans la vallée de La Bruche le long des sapins. Des vaches grasses ruminaient à l’ombre des pommiers. Je portais un jean rouille patte d’eph choisi dans ma collection, en direct de l’usine. Mon père fabriquait du velours, du côtelé, du froissé, du frappé, lin, soie ou mohair. Dans notre maison à Mulhouse, on jouait sur du velours. Bleu gris passé, les rideaux du salon assortis aux canapés ; vieux rose, les murs et le fauteuil crapaud de ma chambre. Tee-shirt noir, foulard indien bardant mon front, une dizaine de bracelets aux poignets, affalée sur la banquette de skaï orange, je tirais sur ma Kent sans avaler la fumée. Camille baissa la tête pour coiffer sa chevelure dense d’un brun profond.Des yeux légèrement bridés, un air de Marie-José Nat à ses débuts, poisson ascendant taureau, un mois de plus que moi, réglée un an avant moi, cette peste ne doutait de rien. Elle claironnait : je sors avec Marc, avec ce ton de supériorité des filles qui affichent leur propriété. À vrai dire, je ne voyais pas ce qu’elle trouvait à ce blond frisotté, encombré par son corps, timoré comme un agneau. Nous n’avions décidément pas les mêmes goûts.